Время ранит, время — нож.
Жизни луч летит по свету.
Ты напрасно лето ждёшь,
ты меня уж не вернёшь
на безумную планету...
© Константин Мака
Никого на свете
приручить нельзя
Все за всё в ответе:
Он, и Ты, и Я
.
Воистину
безумная планета,
заверченная в коконе
иллюзий,
куда пески все ссыпаны
столетий
и наглухо задраяны
камбузы
ковчега, всё плывущего
куда-то,
построенного плахой
во Спасение,
дровами в топку бросят
на Закате,
последнего из будущих
мгновений
.
Солнечная лысина —
колобком из детства
катится бессмысленно
по тропинкам сердца,
где осталось моё лето
в рыжих пятнах просини
и веснушек ржавых метка,
что бледнеет в осень
Слепками событий
оживают тени,
нитками пришитые
к туловищам бренным
Эти нитки-мысли
спущены с высот
из эпох осмысленных
по ячейкам сот,
где для каждой роли —
мёд и яд по мере
с привкусом безволья
в горечи потери
в иррациональном,
спорящем до хрипа
с будничным реальным,
в зеркале разбитом…
Там, в осколках — бездна,
в дробности зрачка
Взгляд её разверстый
манит в плен сачка
и вращает время
по спирали роли…
Тяжелеет бремя
выблеванной боли,
что вернут обратно
в вены и артерии
в амплуа театра
на сценарных прериях,
в классике для жанра,
где идёт охота
Диалоги — мантрами,
жертвенные квоты
Где ума палата
дружит с тараканами
Номер 6 — заплатой
на прорехе рванины,
что носилась кожей
млечно-белопенной,
в истине подложной
униформы плена
по тюремным клеткам
жизненной казармы,
где седые детки
ищут смысл бездарно
29 ноября 2024 Италия