Уносимые на илистое дно
Тонут тени в сумраке реки.
Солнце поворачивается к цветам,
Цветы к солнцу,
Птицы летят дорогами ветра.
Все было как-то иначе
И где, не вспомнить,
Я — ветер
И была им, когда и не знала,
Что звуки, падающие в мое сердце,
Слышны лишь мне…
И эта трава под серыми небесами
И птицы, улетающие все дальше,
Впали в беспамятство.
Лес и лист, трепещущий на ветру,
Со мной заодно.
Деревья поскрипывают, шелестят листвой
И слышится во всем этом человеческое,
Тихое.
Каждый звук в смертной тишине
Сам по себе, каждый вздох…
Записывая сны на белой бумаге,
Кожей запоминая ветер,
Жду чего-то.
Все, что гудит пчелиным роем —
Мимо-мимо
И я уже далеко ото всех,
Так далеко…
Мой коралловый сон радует рыбок —
Яркие, они юркают в ветвях,
Не замечая друг друга, не замечая меня.
Запах чайной розы
И уже по-иному видится жизнь:
Пригород ветхий, грязные лавочки,
Луна в высоком небе Куинджи.
Мир мгновенно меняется
И невольно думаешь о ветре,
Как о человеке воли —
Суровом и непреклонном…
И где-то рядом Пушкин
Смотрит ему прямо в глаза.
Светлана Крюкова – поэт, эссеист. Окончила Литературный институт им. А. М. Горького.