На полке о любви стихи и книги,
Но правды в них едва, едва,
Как света в лунном блике,
Нет в них тепла и колдовства.
А то, что в сердце — греет нежно,
Как солнце, в мае, на заре
И что любить — так сладо, и так грешно…
Не объяснить, клянясь на алтаре.
Не рассказать, как нежен ветер
И почему ванилью пахнут облака,
Почувствовать… наверно можно,
Если чиста души река.
Почувствовать, как бьется сердце,
От легкого прикосновения руки,
Как дрожь, предательски, крадется к верху,
Застывшей воле вопреки.
Что толку объяснять слепому
Кого цвета в небе облака,
Тому, кто не любил, ни по какому,
Не втолковать, что без любви жизнь не нужна.
Любить дано лишь избранному Богом,
Пусть будет счастлив путь его
И там найдется место, ненароком,
Тому, что ввысь всегда звало.