А может никого я не любила
и всё была игра воображенья,
гормоны лишь — неведомая сила,
и потому душевные броженья?
А так, «по чесноку», всё дым иллюзий,
и поиск чувств, чтоб кровь пришла в волненье,
сама себе включала звук перкуссий
погромче, но была близка не с теми…
То телом, то душой совсем не с теми,
и каждый раз обман понятный скоро,
но постепенно проходило время,
всё двигалось по кругу, как по новой…
И кажется мне, прошлое — подделка,
а настоящих чувств я ждать не стала,
наверное всегда была несмелой —
хотела и просила очень мало.
Поэтому придумывала сказку,
которой наяву и не бывало,
что жизнь моя похожа на раскраску —
карандашами счастье рисовала.
***
А может быть с годами я забыла,
ведь в памяти возможны и провалы,
коль сердце, помню, очень сильно ныло,
бывали в жизни и крутые драмы —
напрасно говорю, что не любила
и зря своей судьбою недовольна, —
спасибо, Отче Наш, за всё, что было,
отдам бумаге вязь стихов крамольных.