Нету грустней сентября среди прочих
Странной печалью овеяны думы
Внутренний ангел, всегда непорочный,
сны собирает в копилку бездумно
Ветер безродный всё ищет приют
Выси — стерильным бинтом кипятятся
Строчки стихов, будто шрамы, гниют
Память читает куплеты паяцем
Стрелки спешат, огибая пространство
Мысленным взором, ослепшим в тоске,
будто пленённый тюрьмой постоянства,
ангел рисует на белом песке…
Он в подреберье посажен, как в клетку
Стиснутый в кожу, как в кокон времён,
крестиком дни проставляет отметкой,
с вечностью споря о дальнем былом…
3 сентября 2024