Не люблю ноябрь, в нем мало солнца. Изо дня в день, просыпаясь по утрам, видишь из окна все ту же хмурую пелену низко нависшего неба, которая давит на тебя своей тяжестью, точно серое, плотное, грубовыделанное шерстяное полотно, навевая тоску и какую-то обреченность. На улицах деревья, распрощавшись с цветастой последней листвой, стоят голые, унылые, точно оборванные дервиши. Дождь слезами повис на их косматых плетях, которые стали для них единственным украшением. Городские парки опустели. Осиро…