Затянулась тишина в мудрёный узел,
Вещи давят мусорным холмом.
Где же ты, покинутая Муза?
Без тебя холодным будет дом.

Притаились раненые строчки,
Звуки не слагаются в аккорд.
Автоматной очередью точки
Отправляют прошлое за борт.

Рукописи стонут в заточеньи,
Буквы потеряли теплоту.
Жизнь? — она имела бы значенье,
Если бы не перешла черту.
… показать весь текст …

На каждого поэта — свой Дантес.
Он выскочит как чёрт из табакерки;
И над твоим челом проступит крест,
И по спине скользнёт касанье смерти.

Он будет неприметен и учтив,
Его не заподозришь в преступленьи.
Как роковой, извечный лейтмотив
Проходит он по судьбам мрачной тенью.

Он действует всегда себе во вред,
В каком-то странном, жертвенном угаре.
Ему везде встречается поэт,
И он находит как его ударить.
… показать весь текст …

Всё как ведётся — покрасили яйца,
Служба, застолье, смех,
И троепёрстно сложены пальцы,
И поздравляем всех.
Пение в Храмах, восторг в человеках,
Возглас: «Христос воскрес»,
И заголовки в серьёзных газетах,
И пронесённый Крест.
Но, как всегда, ничего не случилось,
Только похмельный синдром,
Не потрясла Воскресения Сила
Душ заскорузлый дом.
Значит и ныне, Христос не воскресе,
Если на сердце мрак,
… показать весь текст …