Палитра мёрзлых рассыпалась листьев
И земля уповает на сон,
Не тающим снегом вещают мистики
О том, что, доверье приметам - не стон.
Гадая на гуще странной, кофейной,
Частички себя
собирая под стужей,
С желанием быть муравьём в муравейнике,
По вчерашним скучаешь, с корочкой, лужам.
А, время бежит от тебя, без оглядки,
И, старая, одиночества бронь,
Из-за пазухи вынула игру "
в прятки":
Шанс не бросай, не проворонь.
Кто знает, сколько бывает нам
велено
Того, к чему ищешь возврата…
И, снова, мысль моя — преднамеренна:
«Чёрно-белая жизнь, полосатая…»
07.11.24