Сегодня, первого ноября 1974 года (50 лет тому) не стало Геннадия Федоровича Шпаликова, поэта, оказавшего очень большое влияние на многих, в том числе и на меня.
Мне довелось его видеть, хотя это сложно назвать моей встречей с классиком, поскольку я был в коляске, но отец с ним приятельствовал и, когда я уже подрос, рассказал мне такую историю…
Однажды,(кстати, по осени) Шпаликов приехал к нашему соседу, художнику Николаю Смолякову, что-то там обсуждать по работе…
Короче говоря, Батя зашел к ним, работа отложилась на потом, и они втроём пошли, естественно, в магазин за «вдохновением», так сказать. Ну и отец решил заодно выгулять меня…
После посещения гастронома они направились в лесок, тут же, рядом, употребили… и «вдохновленные» стали обсуждать что-то, и не заметили, как коляска со мной соскочила с тормоза и понеслась по асфальтовой дорожке… И тогда Шпаликов в три прыжка догнал уже прилично набравшую скорость коляску и остановил ее перед самой проезжей частью, но сам на ногах не удержался и лицом ушел в асфальт, в результате чего его внешность сильно пострадала.
Вот это и есть моя встреча с классиком…
Потом уже, когда Геннадия Федоровича не стало, мы с его дочерью Дашей на протяжении нескольких лет ездили в пионерлагерь, от Мосфильма — «Экран», в один отряд, а потом выросли… и всё.
Ну, и соответственно это стихотворение посвящено очень одаренному человеку — Геннадию Фёдоровичу Шпаликову…

«Частный случай, или Родина»

Каждая грусть начинается с одного и того же начала:
нет сил объяснять, временами дожди плюс скомканное одеяло…

На многих домах тьма промокших полос
под стать настроению свыше,
всё близко до братства, почти что взасос,
но это — не значит быть ближе…

Нервные женщины привозят с собой мечты о безликом
и отсылают тревожную жизнь опять к непрочитанным книгам…

Создаётся период придурочной лжи,
как странного счастья,
с бесчисленным видом растут этажи
и делят часть жизни на части…

Прокурена пауза, в ней же — аминь …
Никто не танцует чечётки,
и трусит за окнами слабая синь
от влажности, как от щекотки…

При всей очерёдности в час естества,
опять же, как через рутину,
в каких-то ненужностях пляшут слова
и даже рисуют картину…

А то не картину, а сотни тонов
без правил со скоростью фальши,
поди догадайся в конструкции слов,
что дальше и что там за дальше…

Быть может, Калуга, а может, Якутск,
вот только прошу вас, не надо…
Не надо отеческих флагов под спуск,
пусть наши полощутся рядом…

Немыслимо, как расщедрились верха,
добавив расцветку в мотивы…
Но всё — таки радость от знаний плоха,
в ней трудно казаться счастливым…

Всё кончится болью друзей и семьи,
всё дышит минором разлуки…
Лишь Родина просится с каждой скамьи
в ладони и нА руки — в руки…

2024 г.