А завтра мы проснёмся в ноябре.
Туман дома закутает по крыши.
Две ложки кофе в турку. Мысли. Плед.
И кажется, что первый снег всё ближе.

Полураскрыта книга наугад,
в открытое окно доносит ветер
опавших влажных листьев аромат,
едва заметную мелодию рассвета.

Вдох. Выдох. И так хочется молчать.
И новый день как кофе, по глоточку,
со вкусом, медленно, до ночи смаковать,
и завершить вечерним многоточием…

Осенний миг. Его мы проживём,
прочувствуем, ну, а потом отпустим,
без сожалений и без горьких слёз,
лишь с ноткой еле слышной сердцу грусти.

Проснёмся завтра. И придёт ноябрь.
В нём монохромность будней и предчувствий.
А мир… немного простудился и устал
скрывать за листопадом дни и чувства.

Ну, а сейчас, поспи. Туман плывёт,
а ночь озябший город обнимает,
который первый снег, как чудо ждёт,
надеется и верит, и мечтает…