Я говорю с тобой стихами — Наговориться не могу,
А в сердце буря не стихает —
За музой мчится на бегу…
Где фраза с рифмой в переплёте,
Где часть слезинки на листе,
В начале смех сумбурно бродит,
В концовке помыслы чистей…
Язык лиричный мне привычней —
Он передаст души кусок,
Пошлёт побольше ясных мыслей,
Откроет чувства от оков.
А ты прочтёшь меня, как книгу,
И посмеёшься, и взгруснёшь,
Но суть пронзит тебя же мигом —
Чужую жизнь не проживёшь…
Её в страницах по крупицам
Возможно в разуме собрать,
Но не вместить в себя, не вжиться,
В своей же шкуре не познать…
Читая книги посторонних
Ты пишешь книжечку свою,
Ведь жизнь крылатей и просторней —
Живёшь, и ждёшь свою зарю…
Ты прочитай мои стишочки,
Все — все до корки пролистай,
И чуть вживись ты в эти строчки-
Меня собою посчитай.
Пройдут года былым туманом,
А стих в душонку западёт,
Поэту надо в жизни мало —
Лишь знать, что стих его живёт!