Я уже давно не пишу стихи,
Не молю о звездах чертовку полночь;
Я не крашу в белый твои грехи,
Не зову тебя в снах, как звала — по-волчьи…
Из небесных гнезд опадает снег,
Укрывая путь, словно сладость, млечный;
В звонкой тишине тонет мой ковчег;
Нам не выжить. Что ж, ведь и смерть не вечна.
Выпивает сотни надежд метро,
Скрыты туманами, словно вуалью, лица;
И не получится. Нет. Даже им назло.
Встреться мне, чтоб до прощанья сбыться…
Я вдохну сполна эту пустоту,
Месяц ляжет саваном мне на плечи;
Я в его лучи смоль надежд вплету;
Время режет, врет — но никак не лечит.
И теперь в стекле день за днем вино,
А в вине — дремота, мираж, затменье…
Что потом, как жить? — веришь, все равно.
Я меняюсь ролью с блудницей-тенью…
Я молю, ты мне не прощай грехи,
Видишь? — гаснет след кометы пламеннохвостой…
Я уже давно не пишу стихи
И почти забыла, где бродят звезды.