Года летят, быстрее юных дней,
А мне за ними все трудней
угнаться.
И с каждым разом бег их все быстрей
Они не могут ждать, а уж тем более остаться
Я, каждый год с тревогой, провожал.
Как журавлиный клин летящий к югу,
И день рождения свой не отмечал
Чтобы не встретить финишного круга.
Дурные мысли каплями стучат,
Тяжёлым грузом спину придавило.
И понял я, что сам я виноват,