Не суждено — на взлет…
Концы прямой
сомкнулись прочно в равнодушной точке,
поставленной уверенно
не мной —
рукой судьбы, бескомпромиссно точной.
Разбег по кругу —
скорость не набрать,
не вырваться из замкнутой спирали.
И времени в обрез.
Опять взлетать —
и в облака… успею ли? Едва ли.
И млечный призрак
взлетной полосы
не так уже преследует и манит…
И времени
аптечные весы
отмерили возможность и желанье.
Так есть ли смысл?
В промозглой суете
живет тепло на стареньком диване.
И белый свитер,
и неяркий свет,
и сигарета, и глинтвейн в стакане…