Я в сумерки перо свое макаю,
Безмолвием пытаюсь овладеть.
Что впереди, конечно, я не знаю,
Мне просто захотелось улететь.
Прочь от весны, холодной, тусклой, грязной.
От тусклости твоих печальных слов.
Пусть та реальность может быть опасной,
Я видела ее в тумане снов.
Она манит своей воздушной негой,
Безоблачностью радостного дня.
Где та реальность? Где-то там за Вегой,
Почти за гранью жизни-бытия.