Человек человеку — память, порез, сквозняк,
Незакрытая рана. Так и живёшь, как можешь.
Только можешь не очень. Господи, дай мне знак,
Что иду не туда. Мурашки молчат под кожей.

Рифмы горло сожмут до немощной немоты,
И польётся стихами всякая дрянь наружу.
Обещаю, что будет ночь. Будем я и ты.
Только ты не верь. Я и этот обет нарушу.

Посмотри в глаза — там такая же боль внутри,
Всё равно ты не спишь от судорог в икроножной,
В сотый раз напиши «привет» и опять сотри,
Человек человеку — syka, да сколько ж можно?

Скучается. Тоска не пишет писем
И пахнет корвалолом по ночам,
Кто любит, тот заведомо зависим,
Кто счастлив, тот не ходит по врачам.

Разлука вечерами ломит спину,
И кажется: ещё совсем чуть-чуть —
И я в тебе бесповоротно сгину,
И станет легче. Счастье нам по грудь,

Несчастье — выше крыши, выше солнца,
Синее неба, зеленей травы,
И мы с тобой отчаянно смеёмся
И плачем, чтоб от боли не завыть.

Когда так мало дня и много ночи,
И мой рассвет — наполовину твой,
Все мысли о тебе со словом «очень»,
Когда тоска срывается на вой,

Один звонок:
— Ну как ты, мой хороший?
— Я рядом. Обнимаю. Не болей…
И город, заметаемый порошей,
Покажется уютней и теплей.

И снова можно жить привычным ритмом,
Переносить простуду на ногах
И чувствовать твой взгляд затылком бритым
… показать весь текст …