Желтеет на кладбище донник,
Люпины давно отцвели.
Расплёл неулыбчивый дворник
Верёвку для мёртвой петли.
Ему бы упругие прутья
Связать понадёжней в пучок.
Тревожны России распутья,
Задумчив седой мужичок.
Сметает опавшие листья,
Готовит зажечь костерок.
Темнеет театра кулиса,
Закончится пьеса в срок.
И где тот таинственный автор,
Где бродит смурной бутафор?
Узнаем, наверное, завтра,
Вот так и живём до сих пор.