Он вышивает бисером сердца,
Пронзая позолоченной иглою.
И распрощавшись с Вами у крыльца,
Он Ваше сердце унесет с собою.
А Вы?
А Вы, не зная правила игры,
И не умея распознать обмана,
Мечтаете до утренней поры
О продолжении красивого романа.
А Он?
А Он, с улыбкою дельца,
Самодовольно вечер подытожит.
В шкатулку, где лежат сердца,
Небрежно бросит Ваше сердце тоже.
А Вы?
А Вы куда-нибудь,
Уедете, былого не окликнув.
И с кем-нибудь продолжите свой путь,
Не полюбив, а только лишь привыкнув.
А Он?
А Он, развенчанный годами и судьбой,
Один бредет по старым переулкам.
Не радостью зовет, зовет бедой,
Давным-давно закрытую шкатулку.
А Вы?
А Вы, испив обиду до конца,
Уже потом, на жизненном излете,
Не пряча за ладонями лица,
Тихонько взрослой внучке напоете:
«Он вышивает бисером сердца» …