Без стука Смерть явилась к кузнецу.
— Не мог бы ты мне выправить косу?
— А, что? Уже пора? Пришёл конец?
Вздыхая тяжело спросил кузнец.
— Нет, не конец ещё, но всё гораздо хуже,
Чем было раньше.
— Верно! Мне что делать нужно?
— Выправить косу. И наточить, коли возможно.
— Да, это мне легко, не сложно.
А что потом? Молиться? Вещи собирать?
Я просто первый раз… ну, как сказать…
— А-а-а! Ха-ха-ха! Так ты, кузнец, об ЭТОМ?
У Смерти плечи затряслись в беззвучном смехе.
— Не за тобою я пришла. Ты выправишь косу?
— Так я не умер? (Смерть повернулась к кузнецу):
— Тебе виднее. Как чувствуешь себя?
— Да, вроде, всё нормально, нет болей…
— Тогда и беспокоиться не смей.

Косу, взяв «деревянными» руками,
Со всех сторон кузнец осматривал её…
Работ всего на полчаса, но зная,
Кто будет ждать там, стоя за спиной,
Решил во что бы то ни стало он не торопиться.
А Смерти предложил присесть, воды напиться.

— Работу я закончил. Вот, Смерть, Оружие держи!
Представить страшно, сколько ИМ ты загубила жизней!
— Оружие? Вот это да! Я? Загубила жизни?
Ни одного я человека в мире не убила. Наблюдала тризны…
Вы, люди, сами убиваете друг друга.
Из-за «бумажек», злости, развлечений,
От зависти, от ненависти, от заблуждений…
Но, если же и этого вам мало,
То начинаете войну, людей лишая блага.
Имея сотни, тысячи и миллионы жертв…
Борьба за власть? Ресурсы? Позор и грех!
Была когда-то я красива, молода.
И в «следующий» мир с цветами провожала.
Но насмотрелась я за все года,
Как сами себя люди истребляли.
От жалости и горя, слёз — старела,
Но только телом. Душой не очерствела.

— Скажи, коль ты косой людей не убиваешь,
То для чего нужна тогда тебе коса?
— Но, как же ты, кузнец, не понимаешь?
Давно дорога в Рай травою заросла.