В этом Богом забытом городе
даже дворник выводит прописью…
ты сейчас не такая гордая,
только замуж уже не просишься…
Ты всё та же, в пальтишке драповом,
в меру милая, в меру странная…
по-кошачьи внутри царапаешь
маникюром своим шафрановым…
Заколдованный этим голосом,
я всё больше сижу и слушаю…
сколько лет, сколько зим, а волосы
всё такие же непослушные…
Расскажи — сколько ж мы не виделись…
лет пятнадцать, а может, около…
мне сейчас очень нужно выдержать —
не влюбиться в тебя как чокнутый…
Слышал — всё у тебя налажено,
столько всяких стелилось под ноги.
Ну ещё бы. С такой мордашкою
ты почти не была свободною…
Твой в отъезде?! К тебе?! Так что же я…
Ты прости, что застыл как чучело…
просто есть на тебя похожая…
без которой давно бы скрючило…