Я познакомилась однажды
С Иваном дурачком дважды.
Смешит он шуткой, зрит в глазах,
Но нет в нем страсти, вины и вах.
Он с луком в поле, с песней в сердце,
Крутит на пальцах мечты в мертвомerce.
Пишет шутя шут с тоской,
Но в рифмах его нету любви самой.
Не поэт он пламя в нем затихло,
Стихи его, как осень, тихо.
«Почему не пишешь?!» вдруг я спрошу,
А он улыбнется и кладет в уши шушу.
Забавный он, словно ветер в траве,
В нем нет ни слез, ни жаркой крови в игре.
Но все же сердце шепнет его втайне,
Хотя и знал он вечно обмане.
Маруся хмура, шо зимнее утро,
Не поэт Иван, поэтить не хотить.
А Марусе всё по барану
Бублики жрёт и лежит в диване
В руках смартфона бегемот
Кондиционер вах песню поёт.