Остановлюсь среди двора —
мне ветер нипочём.
За правым стынущим плечом:
— Пора, мой друг, пора!
За левым — кто-то невпопад:
— Грехов, небось, полно?
А мне мерещится одно —
обещанный мне ад.
Костры, котлы и пляс теней,
чертей визгливый ор…
Но правый голос мне в укор:
— Пугалка для детей.