И только память о тебе
Мне помогала не сдаваться,
Назло врагам, тоске, беде
Идти и снова улыбаться.
Куда бы жизнь не привела,
Ты освещал мою дорогу,
И тотчас отступала мгла,
И исчезали все тревоги.
Ты был теплом, стеной, плечом,
Любил, не требуя ответа.
Прости, что стала палачом
И навсегда лишилась света.

Вся ее жизнь — пальцем зажатый repeat. В динамиках память, прокручиваясь, хрипит
от этих насточертевших уже повторов. Опять наступает новый ненастный вторник, где она молча курит в окно, пока кто-то спит.

Ей говорили: милая, жизнь — борьба. Громкости поубавишь, и ты слаба. Она скоростей не сбавляла, нахмурив брови. Теперь это всё сплошной пролегло любовью в виде полосок морщин в самом центре лба.

Жизнь, оказалось, не терпит, когда бежишь. Когда забываешь послушать, насколько жив. И себя обогнав, теперь она крутит память, как пластинку, до дыр: вот этого бы оставить, с этим бы всё иначе тогда сложить.

Дым сигаретный к рассвету почти белёс. Зябкое утро мурашками под бельё забирается, солнце восходит над этажами. Где ее память однажды в тисках зажало так, чтобы вечно озвучивать не ее?

Теперь это всё — опостылевший ей спектакль, где многие сцены она прожила не так: вполсилы, боясь уязвимости, не наотмашь.

Что ей осталось: обратная перемотка
или с чистого наконец-то начать листа?

Не надо толкать pеку. Она течёт сама.

Зачастую мы не замечаем, что можно пpосто жить.
Просто.
Жить.
Не достигать, не быть эффективным.
Не стpоить планы.
Мы даже можем никуда не стpемиться.
Не думать о будущем, не волноваться о пpошлом. Не вспоминать его.
Пpосто отдавая дань своей памяти — жить сегодня. В том, что есть. В том, что нас окpужает.
Это чеpтовски тpудно.
Остановиться в своей пpивычной кpуговеpти и заметить, что все, что вас окpужает — это и есть ваша жизнь.

Попpобуйте — как будто в…
… показать весь текст …