Ты присядь, старина, помолчим…
О дождях, что омыли нам души,
И о том, что считали родным,
Мы тогда на шестой части суши…

И друзей и врагов помянём,
Прошлой жизни чудесные дали,
И так много нам было её,
Что и вовсе о ней забывали…

И споем, как не стало страны,
Без войны, без вины, так, по чуши…
Что кому-то мы все же нужны,
Но уже на восьмой части суши…

О плече нашей дружбы мужской,
О любви и простой и неброской.
И, конечно, о девушке той —
В белом свитере с черной полоской…

Вечер кротко нас вел на расстрел,
Руки робко искали друг друга…
Взглядом я прикасаться не смел
Той полоски бедово-упругой…

Все ушло проторенной тропой:
Институт, Мендельсон, я — с авоськой.
Только снится девчонка порой
В светлом свитере с темной полоской…

Целый век, словно в школе урок
Промелькнул… - это он в сердце тает.
Видишь, Ангел зажег огонек —
Значит, кто-то и нас вспоминает…

Это значит — вернемся домой!
Снова луны, пути, перекрестки.
Но не будет лишь крылышек той —
В белом свитере…
с черной
полоской…