Играет комар на скрипке
И нервы мои проверяет,
Не знает своей он ошибки,
Что мотив его утомляет.
Пищит смычком перед ухом,
Симфонию крови в миноре,
Земля ему будет пухом,
Отбросит крылья он вскоре.
Кружится он в пляске, играет,
Пиликает падла усердно,
Но правда уже не узнает,
Что хлопать ему будут посмертно.
Из ночных прослушиваний.
Krestoff