Не бес ли пал с небес
Теплить кровоподтёки?
Каких еще чудес
Нам ждать от майской топи…
Когда черемух пыл
Бессмертиями студит
Он, растворяясь, плыл
Порезом наших судеб…
Он память вёсен пил,
Томил и веял соло,
И трепетность мерил
Слова теряла снова…
Он ропоты осёк.
И слезы — оземь ливмя…
Он знал о жизни все!
И все — теряло имя…
Немел закат и ник.
И мимо раны мима
Его надрывный клик —
Как миг неумолимый…
Лик — пламенный букет,
Где он — бутон свершений,
Не свед, что мир — лишь след
Его самосожжений…
Так, мгла вполне могла
Его лучами брезжить!
И зиждела мольба,
И жаждала надежда…
Сквозь прочерки чащоб,
Буян, обернут счастьем,
Расплескивал озноб
Растерзываясь настежь!
Исток твоих истом,
Он окрылял без выгод,
Даруя горлу ком,
Как маленькое иго…
Как полночь ни горда,
Но он хлестал и нежил,
Так, будто никогда
Я на земле
и не жил…