Играла скрипка нежно,
мелодия Шопена
струилась безмятежно
в кварталах Сен-Жермена.
За столиком у бара,
в каштановой тени,
хмелев, грустила дама
в районе Сен-Дени.
Вино в бокале грусти
разбавлено слезой.
Из дальних захолустий
её в стране чужой —
былое настигало,
а в зеркале души
Россия утопала
в колосьях спелой ржи.
Распахнута ветрами
дверь клетки золотой.
С берёзовыми снами
незапертая боль,
ручьём по Елисейским
в заснеженную даль,
с мелодией Расейской
несла её печаль.
На бал, где в танце белом
кружила ностальгия,
и словно мама пела
ей песнь свою Россия.