Лунные нити не греют, не жгут,
Страсть и горячность луне незнакома…
Что расправлялось, всё скатано в жгут,
Стало безжизненной ломкой соломой.
Может и помнит луна, как росток
К свету тянулся, как колос качался,
Как он на поле подкошенный лёг…
Лучше б не помнить — он там и остался.
И «невозвратное» не возвратить,
Зря серебрится узор небывалый,
Зря его выткала лунная нить
И на жнивьё, на полях разбросала.
Солнце есть солнце… Луна есть луна —
Отблеск мерцающий, свет отражённый.
Жизнь сотворить — сила ей не дана…
Разве огнём станет камнем рождённый?
Но замирать суждено от неё,
И предаваться задумчивой неге,
И понимать, что опять на жнивьё
Лягут холодные белые снеги.
Видно, луна и дана — оттенить
Призрачным светом чужих откровений
Солнца живую слепящую нить,
Истинной жизни кипучих мгновений…