Катился детства круглый мячик,
была в ногах тугая прыть.
В июле ехали на дачу
варенье с вишнями варить.
Да нет, какая дача? Впрочем,
летали к дедушке в Сибирь,
купив «Москвич», катили в Сочи,
сушили осенью грибы.
А в сентябре тащились в классы
крушить иллюзий зеркала…
Мы пили жизнь под небом «Ассы»
на Рубинштейна из горла.
Учился сам собой английский,
за дверью жил собачий страх,
где жизнь «без права переписки»
гуляла в грубых башмаках.
Там летом тлели тротуары,
зимой покашливал вокзал,
бренчал трамвай на рельсах старых…
И ты задумчиво сказал:
«В моей душе любви отрава
кипит на медленном огне.
Была бы ты умнее, право,
и не отказывала мне».
…С тех пор, куда бы не бежала,
я знаю — где-то есть причал.
…Ведь я тебе не отказала.
Такому — кто бы отказал?