Ничего не меняется,
Люди бегут по своим делам,
Вертится наша планета
Еще быстрее, чем раньше,
Мы разъезжаемся в разные стороны
По городам,
Мы позволяем себе
Меньше нежности, больше фальши.
Старые книги
Пылятся на наших шкафах,
Кем-то прочитаны,
Кем-то давно забыты.
Мы не скучаем больше по вечерам,
Или скучаем,