«Порой наш собственный свет гаснет, и потом вновь возгорается от искры другого человека. Каждый из нас имеет основание думать с глубокой благодарностью о тех, кто разжёг пламя внутри нас.»
Альберт Швейцер
Однажды я проснулась в 37. И даже не совсем поняла, как дожила до этого, докатилась, допрыгалась. Жила себе, жила и — вот, и не отвертеться, не скрыться, не вычеркнуть этот факт из жизни. Теперь это навсегда со мной — ощущение, что ты пересекла черту, точку невозврата, линию горизонта жизни…
За окном — ранняя весна, перед глазами книга известного психотерапевта, развеивающая в пух и прах все мои иллюзии и прежние представления о жизни. Читаю, понимаю и не противоречу. Так, протестую иногда шёпотом, когда то, что описывает автор не совпадает с моим чувственным опытом. Да, всё так — всё тлен и суета, и томленье духа… Не сомневаюсь, нет, я не сомневаюсь. Особенно в той части, где про любовь. Те представления, что навязала нам культура, конечно, призрачный обман и обыкновенное прикрытие ловкой и хитрой природы, желающей продолжаться и приумножаться… А мы лишь глупые пешки…
Надо же, какая умная книга! Надо же как подходит моему сегодняшнему настроению! Как удачно вплетается в эти заветные цифры — 37.
Я понимаю, что всё в прошлом: всё лучшее, всё светлое, всё счастливое и яркое. Чувствую себя старой, временами даже наполовину мертвой. Не физически, нет — зеркало даже радует больше, чем раньше, сил ещё предостаточно и возможностей тоже. Но что-то погасло внутри… То, что пылало и желало, то, что двигало вперед и давало сил для маленьких побед и достижений. Робкий огонёк в глазах, задорные искорки в словах, волнующие пузырьки воздуха в крови, порывистость мыслей и мечтаний — всё это затихло. Не в один момент, но именно сейчас почувствовалось особенно остро, будто обострение застарелой болезни…
И что же теперь? Тупик? И где искать выход? И есть ли шанс вернуть себе дыхание? Вопросы, вопросы… А ответов я не видела…
Но вот что поразительно! То, от чего эти проклятые цифры «37» разбились вдребезги не было озарением, не было результатом работы мысли или каким-то чудом. Хотя, возможно «чудом» мы именуем совсем не то, что следовало бы. Разве слово и взгляд человека не могут претендовать на это волшебное слово? Ничего таинственного, ничего мистического — просто взаимные теплота и участие, заинтересованность в чьей-то жизни -разве они не способны открыть эту чудесную шкатулку с надписью «Чудо»?! Разве не способны они стать эликсиром жизни, новой полнокровной жизни?!
Сейчас ответ мне не нужен — я его знаю. Ибо вот что было: один день изменил всё. Одно письмо изменило всё. Чужое слово коснулось меня, мягко и ненавязчиво. Пробежалось по волосам, приобняло за плечи, выдохнуло смешинки в мои глаза… раздуло уголья в моём сердце…
Да. Чужие слова могут питать, ибо могут быть пищей, они могут быть живой водой, дающей шанс на новый вдох — они становятся важным компонентом крови, головокружительным ускорителем, способным вознести до звёзд…
И жизнь уже не будет прежней. Никогда…
Или до тех пор, пока ладони памяти способны удержать этот дар, волшебный дар Слова…
И пусть сейчас волнующий поток твоих слов исчез и, волею судьбы, ты замолчал, я снова хватаюсь хотя бы за тень: твоих слов, твоих писем, наших улыбок и встреч… И снова приближаю тебя на выдох, на расстояние короткого слова: люблю…