У ветра нет ни имени, ни цвета,
Но он живой. Погладь его рукой
И выдохни печаль. Макушка лета,
Не жизнь такая — это ты такой:
Неловкий неумелый воронёнок,
Недавно научившийся летать,
Познавший с юных перьев, как с пелёнок,
Что каждый мальчик — будущий солдат.
И ты воюешь, маленький солдатик,
Никто тебе не друг и не жена,
Пока ты сам себе не скажешь:
— Хватит!
И в мире воцарится тишина.
Стоишь и смотришь, как бушует лето,
А солнце, словно кошка, лижет бок,
И впору бы воздать хвалу за это —
Да некому. Суров вороний бог.
И хочется назад к вороньей маме
Вернуться в самый первый свой полёт,
Ты гладишь ветер чёрными крылами —
И он тебе тихонечко поёт.