Не фонтанируй грусть, не надо
плескаться памятью о ней,
в плену златого листопада
среди серебряных дождей.
Там чувства спаяны словами,
льют полноводною рекой,
но будут смыты с берегами
не обретя души покой.
Пусть в сизом облаке рассвета,
осталось всё, что не сбылось.
Итогом призрачного лета —
забитый в крышку гроба гвоздь.