Книг перечитанные главы
Лежат на полках много лет
Кто хочет денег, хочет славы
Тот знаю точно не поэт.
На фоне мёртвого заката
Снег о безлуньи известил
Он жил обычно, не богато
Так часто у окна грустил
Когда метель вокруг пищала
И отражался мутный вид
Ночами Муза посещала
Его постылый, скромный быт.
Он так любил эти мгновения
Она была к нему чиста
И строф понятных, дуновения
Ложились на края листа.
Как будто зерна рассыпая
Она бросала буквы слов
И лишь под утро засыпая
Он отпускал из рук перо.
Но не теряя дара речи
Её пьянённый красотой.
Он говорил до скорой встречи
С какой-то редкой добротой.
И в комнате пустынно-тесной
Как эхо проливался свет
Богат он грустью безтелесной
И страстью к чувствам — вот поэт.