Не по силам тяжесть, не по вере,
как ни заклинай и не круши, —
те же облака, как при Гомере,
и проблемы голода, души.
Так же дождь июньский ловят губы,
так же сквозь иглу проходит нить,
и коня, сколоченного грубо,
кто-то в город силится втащить.
И восходят праздники на боли,
и едва ль не каждый день подряд
тихий выдох: «Господи, доколе?»
И: «.прощаю… Пусть меня простят».
Но мечи грохочут под стеною,
аист, ворон, соловей — летят.
И Творец качает головою,
и бросает счастье — наугад.