В самом начале июня проснёшься на рассвете. И сил нет встать, и спать не хочется. И жаль уже пропустить это утро — одно из первых, летних. И вот лежишь с открытыми глазами и слушаешь утренних птиц.
Сначала осознаешь само пение, постепенно проникаясь звучанием — его нотами и периодичностью. Пытаешься понять: солирует одна или их всё же две — и они деликатно дают друг другу высказаться и лишь временами их песнь сплетается, сливаясь в один объёмный чудодейственный звук. Звуки рассыпаются, и снова собираются воедино, и кажется, что твоё сердце наполнено струнами, и птичьи голоса их перебирают, словно крохотные пальчики. И струны трепещут тихой радостью и ждут новых касаний.
А в паузы проваливаешься, как в рассветный молочный туман. Из него тебя выводит новая трель. Потом с замиранием ждешь — будет ли еще. Время становится объёмным, как в детстве. И ты то в яблоневом зачарованном саду, а то в отчем доме, на кровати, которая помнит тебя ребенком.
Ты и недвижима и куда- то плывешь одновременно, ты и слух, и память.
А птица — твоя душа. Она к тебе обращается, и ты ей внимаешь.
И стоят первые дни июня, впереди целое лето, которое кажется бесконечным…