Мур-мур, прощай! Я звал тебя, месяц нежный, мурлыкал, песню напевал. О том, как грёзы все и нежность-нежность, затмит собою всё и лето к нам идёт. Но ты не справедлив сегодня. Льют дожди. Мне дома зачастую оставаться приходится. Хозяйка тоже не в духах. И ломит бабушкам погода кости. А я мурлыкаю, стараюсь, пою им песни и мурлычу рядом и ласково фырчу в ладошку. В общем, ты мне работы дал так много, словно ты последней осенний месяц. И тот теплее был и мил со мною.