Среднего роста, чуть полноват, с очень живыми мечтательными глазами, пальцы все в желтых пятнах- больной, спросите вы. Нет, он фотограф. В обычной его мастерской, среди фото на паспорт, на память, на удостоверение- рождались совершенно необычные фотографии.
Он мог неделями возиться с куском заплесневелого хлеба, а на фото получалось прекрасное неземное лицо.
Его фото брали известнейшие журналы. Предлагали устроить ему выставку-вернисаж.
Все его звали Сережей.
Не хотел Сережа никуда уезжать.
Это был его город. И он очень любил свой город. Город отвечал ему взаимностью: всегда такие ракурсы подставлял, что оторваться было невозможно. Сколько он фото сделал, прогуливаясь по улочкам своего города. А однажды вечером, когда ему особенно удавались всякие фантастические пейзажи, он под особым ракурсом сфотографировал с набережной отблески города, отражающегося в воде. Вода постоянно менялась: то рябила, то просто текла, то вдруг образовывался водоворот. Казалась, она жила своей жизнью. И когда он проявил фото, то понял- это была она, девушка его мечты. Ни на кого непохожая. Только его.
С тех пор Сережа грезил, грезил постоянно. Но, как это обычно случается, его мечта осталась мечтой. Он не забыл о ней, но вокруг столько еще было нового и неизведанного. На одном вернисаже на набережной, где был сделан чудесный снимок, он решился и вывесил фотографию своей девушки-мечты.
Моментально собралась толпа и он устал объяснять, что фотография не продается.
Людской поток схлынул, Сережа потихоньку убирал свои работы. Тихая грусть подкралась к нему.
За спиной раздался голос :" Простите, мы с вами не знакомы?"
Он обернулся и опешил- это была она, такое же неуловимо- изменчивое лицо, хрипловатый голос, глаза, меняющие цвет от настроения.
— Такое впечатление, что я видела вас в отражении воды на моей любимой набережной, — продолжила она.
Он, наконец, собрал свои вещи и они пошли по их набережной, неторопливо рассказывая о себе друг другу.