Вопрос не стоял про шары и гирлянды,
и что Дед Мороз нам в мешке принесёт.
Вопрос был другой: Шойгу, где снаряды?
Нельзя нам идти без снарядов вперёд.
И всё-таки шли, выстилая телами
раздолбанный шлях в изумрудный Бахмут.
Туда, как за чудом, рвались ветераны,
а Элли с Тотошкой пока подождут.
Отставлен Шойгу, и снарядов побольше.
С вершины прощального виража
язвит и хохочет Евгений Пригожин:
они понимают язык мятежа!
Бугристый, надкушенный, солоноватый,
он цвёл по краям федеральных дорог.
Не трогай цветы на могиле солдата —
исходит от них опиатный дымок.
Заснёшь и услышишь: «Напрасные толки.
В Бахмуте волшебника мы не нашли.
Одни изумрудных бутылок осколки
искрились в подвале, в кровавой пыли».
Я пробовал это шипучее пойло,
напиток отчаянья и куража.
Надолго запомнило русское поле:
они понимают язык мятежа.
Jun 1 at 12:15