Разбитый кувшин не склеить.
А склеишь — он будет течь.
Чем грусть и печаль измерить?
Ну, разве — слезами свеч?
Отплакало. Отболело.
Шмыгнуло, как кот в подвал.
Обычное, в общем, дело:
В ночи огонёк пропал.
Дождём исходило лето,
Стекало за воротник.
Я доброго ждал совета —
Услышал лишь птицы крик.
«Вина твоего бокала
Лишь в том, что на дне — вино» —
Так осень мне прошептала
Заглядывая в окно.
Я верил в стихи и сказки,
Я бредил чужой весной.
Пылились в комоде маски
Изношенные не мной.