просыпаюсь как-то. сонный,
в потолок смотрю и вижу —
ох, ты, мать твою-то, кто там?
смерть? похоже… ближе, ближе…
взгляд — холодный, но не страшный,
И косы в руке не видно,
а всего лишь карандашик,
как-то даже… безобидно.
— что касатик — время вышло?
вот — на лбу рисую ровно
ноль тебе, ведь ты не дышишь,
ну, готов предстать пред богом?
приморозило к постели, словно,
мать твою, попался.