Мои друзья, хранящие молчанье,
всё знают обо мне, но никому
не выдадут предательски признанье-
ни воле злой, ни праздному уму.
Не зеркала, а преломленье стёкол,
не вопрошанье-переплётов твердь-
и, как бы неглубок я был и блёкл,
мне в отраженье хочется смотреть.
Где как не в нём, хоть след всегда не чёток,
всё ж изредка увидеть я могу
уснувшую змею хрустальных чёток
и семь рябин кровавых на снегу.