«Кем ты мне была?» (Илахим) #1992712

Ты для меня — родник свободы
Я для тебя — желаний микс.
И я легко и беззаботно
Шепчу:"Скорей строкой прижмись! "

Почувствуй, мне ли не доверить
Твоих аккордов звукоряд?
В твоей летая атмосфере,
И в мыслях солнечных паря,

Не заблужусь, найду дорогу,
По-птичьи трели выдаю.
Ты даже можешь звук потрогать —
Смотри, какой он мягкий — «Ю… "

Ну, кто мне ты? Не муж, не папа,
Не брат, не друг. Любовник? — нет.
Крадусь к тебе я тихой сапой
По спелым строчкам. Ты — поэт!

Моих надежд ты верный гуру.
Любви моей надежный страж.
Меня не бросишь резко, сдуру,
Я — небросаемая аж!

И — незабвенна, в самом деле.
Забыть пыталась — не могу.
Как ты — в моем влюбленном теле,
Слегка моих касался губ.

Не повар ты, и не бариста.
Не акробат, не альпинист.
Моя любовь ты лет на триста!
А сможешь — больше. Ты — Финист,

Который ясен, словно сокол.
Емеля ты, а я — кто? Печь?
Иль щука, плаваю по строкам,
Желая, чем тебя б увлечь?

Пожалуй, Василисой буду!
Ты — поджигатель шкур лягух.
Иван-царевич. Или Будда?
Тебя представить я могу

Хоть кем! Но ты — мой стих соloveый.
Моя нечаянная страсть.
Ты самый лучший, самый клевый!
Тебя готова я украсть

Строкой своей из лапы быта.
Кормить словами-крем-брюле.
Весь арсенал ли рифм испытан?
Зарю мы сделаем алей!

Смотри, апрель со мной смеется!
И ты, улыбки мне даря,
Мое всевидящее солнце,
Приносишь нежности заряд!
______________________________________
Отклик Илахима
Не люби меня, девочка, глупости это.
Рифмоплет 100% не стоит того.
Это верх безрассудства — влюбляться в поэта.
Где должно, как у прочих, сереть вещество,
У него нездорово и слишком цветасто.
Розовеет закат, зеленеет тоска.
Здесь бледнеет фантазия даже фантаста.
Это детскость улыбки и взгляд старика.
Это слякоть в глазах. На висках ранний иней.
Ощущения — штопор сменяет пике.
А душа… никого там, в кромешной пустыне.
Лишь Христос что-то чертит перстом на песке.
Это ноль за душой, только тот еще норов.
Он не сложит цены себе, жалкий гордец.
Неспроста за него у любви-сутенера
Плата — «разум с душой» в прейскуранте сердец.
Концентрат боли тысяч, тоски миллионов.
Все, что можно, до ужаса извращено.
Ко всему наркоман — на игле граммофона
Безнадежно сидит уже очень давно.
Никаких перспектив для карьерного роста.
Ведь не мэтр на понтах и отнюдь не звезда.
Ноль таланта. Стихи? Их, как двоечник, просто
Без зазренья с песка передрал у Христа.
Так что нет там и близко божественнной искры.
Крик подстреленной птицы, зря шедшей на взлет.
А любовь -это блажь. И проходит так быстро…
Нелюбовь только долго потом настает.
Что такое поэт? Он летучий Титаник.
Рвется к звездным ледышкам со ржавой цепи.
В нем Бог с чертом себе назначают свиданья.
Не люби его, девочка, нет, не люби!
Все, что сказано — мимо, что прожито — всуе.
А мозаики ярких метафор и фраз —
Эта сердца осколки он просто тасует.
Безнадежно разбитого тысячу раз.
Где прививки придуманы — цифры и числа,
Болен буквами. И безнадежен поэт.
Вот и вбухал всю жизнь свою в поиски смысла.
Смысла жизни, которого (сам знает!) нет.
Жить с ним — дело труба! Но с претензией флейты!
Вразумить — проще ветер арканить в степи.
Пожалей свои нервы, себя пожалей ты!
Не люби, он не стоит того! Не люби!

Спасибо, Юльчон, это я точно публикну)
ОбниМишки!

Илахим 15.03.2024 02:04