Прости, мой Бог, за пошлые обиды,
За то, что я страдаю, как и все.
Казалось мне, что я тобою битый.
Казалось? Ты прости меня, тебе
Я приношу до боли извиненья.
Я эту боль терплю который год.
Живу как все, - лелея униженья
На то и божий, смертный мы народ.
Воюем? С кем? С такими же воюем!
А чаще сам с собой воюет люд.
Несу свой крест, его не уворуют,
Кому он нужен, этот неуют?..
И дальше с придыханием смотрю я
На небо, неуютное, как жизнь.
И сам с собой без устали воюю.
Прости, мой Бог, мы вечные бомжи —
Твои потомки или же приблуды,
Скитаемся от рая до печей.
Похожа боль душевная на чудо,
А жизнь — на праздник божьих палачей.
Но я не верю в эти песнопенья.
Так хочется, единожды солгав,
Увидеть счастье, хоть потрогать тленье
Огня любви — божественных начал.
…и дальше по сплошному бездорожью,
Сквозь боль души и тела маету.
Иду к тебе, и грешник, и безбожник,
Надеясь на святую доброту.