**
Весенний Петербург

Весенний Петербург! Какая красота,
Какой полет души, простор для вдохновенья!
Послушай, милый друг! Все в мире — суета,
Замри и не спеши, останови мгновенье!
Тончайшим хрусталем звенит в Неве вода,
Ласкаясь негой струй к блестящему граниту,
Давай с тобой пойдем к Исакию — туда,
Где солнца поцелуй скользил по монолиту
Прекраснейших колонн. Где ветер пролетал
По Синему мосту навстречу Мариинке,
Где петербургский сон вдруг явью восставал,
А мы в пустом саду гуляли по старинке,
Вдыхая аромат весенних теплых дней,
Внимая пенью птиц и сказанному слову,
А вешний Летний сад глядел все озорней
Из-под дерев-ресниц на памятник Крылову.
Где Город весь пропах пьянящею весной,
И неба дивный свод безоблачен и ярок,
А ночью в облаках кружатся над Невой
Созвездий хоровод и запахи фиалок…

— Марина Царь Волкова

**
Колодцы северной столицы

я из питерских колодцев не пила,
я им душу за бесценок отдавала,
когда слушала, как над крестом вокзала
голосят наперебой колокола.

я не кинула монеткою в чижа,
и в фонтан, чтоб в город возвратиться.
просто помню статуй грозных лица
и улыбку Красносельского бомжа.

по Неве пустить бы мне кораблик
да досЫта, как с дороги, бы напиться
из чернеющих меж старых стен каналов,
из колодцев северной столицы.

— Женя Баркова

**
к Петербургу…

Город красных гвоздик и не менее красных знамён,
но сейчас не о них — ты прости, если чем-то задела.
Мне милее — ночей твоих сказочных палево-белый
и сирени бессонниц в глазах стародавних времён.
Я брожу третий день, различая дыхание улиц,
уходя от огней и богатства в холодных окладах витрин,
где томятся меренги, а тлен умирающих устриц
перебит антикварною картой немыслимых вин.
На берилловом небе — игла знаменитого шпиля,
обречённая вечно смотреть на патину нахмуренных крыш.
Замер флюгер вверху неизменным предвестником штиля,
и на город устало спустилась вечерняя тишь.
Птицы смолкли в закате, лишь чаек причудливы танцы.
Запах моря для жителя юга слегка необычен и нов
и влечёт меня в ночь, где таятся и ноты, и стансы —
в бесконечную сеть петербургских старинных дворов.
Странный мир на изнанке роскошных парадных,
где отыщется кров для блуждающих духов и душ,
вот их тени в граффити вокруг — среди стен неприглядных,
блёклых клумб, чёрных лестниц, подъездов и луж…
Здесь обычная жизнь, далеко до Фонтанки и сфинксов,
здесь кресты — не всегда на верху куполов,
здесь Нева равнодушна, как воды подземного Стикса,
а проспекты сужаются в мир тупиков и углов.
Здесь так просто молчать под звездою на небе колодца,
так легко позабыть суету и поддаться улыбкам свобод,
в самый пасмурный день ощутить меж ладонями солнце
и писать бесконечно стихи, оставляя за строчками код…

В ночь идёт, как столетья назад, неусыпный Смотритель
разведённых мостов — словно к небу взметнувшихся рук.
Я не верю в твоё пролетарское прозвище «Питер»,
ты сейчас и навеки останешься — Санкт-Петербург…

— Алисса Росс

***