облака белой проседью,
и весной пахнет осенью,
под осенний минор сочиняется вальс.
небо в мел белый крошиться,
ты так в стихи мои просишься,
что я не могу не писать про нас.
познакомились в оттепель,
все мысли лишь о тебе,
как тебя во мне может не стать на глазах.
завели в груди ходики,
но нам все приходиться
стрелки часов возвращать назад.
мы хотим пройти этот путь по этапам,
не уснуть, не зная, увижу ли завтра,
небо наденет свой белый фартук
и ждёт, чтобы нас развести, выпускного.
дождь сочиняет короткие стансы,
я долго ищу предпоследнюю станцию,
на которой поезд нас остановит.
ты увидишь меня за стеклом трамвайным,
и если я тебя раньше не ранил,
то ты тогда просто спасалась ветром.
ты все поймёшь и захочешь плакать
в руке крепко сжимаешь томик булгакова
ты в сердце поглубже пряталась рамку
с моим пожелтевшим портретом
почему не пишут на старых вокзалах,
что в никуда бежать, ничего не сказав,
опасно для двух сердец.
мы могли бы всё отмотать назад,
ведь для меня давно стали твои глаза
билетом только в один конец.
мы мчим друг от друга на скоростях,
словно любовь — глупый пустяк
и заново повториться.
уезжать навсегда вредней, чем курить,
дождь уронит на пряди тонкую нить,
и будет долго смотреть в наши лица.
у дождя начинается влажный кашель,
небо не дает таких шансов дважды,
за поступки наши считает слова.
я опоздал на трамвайную ветку
щемящее чувство в моей грудной клетке:
меня переехал на патриарших
старый московский трамвай.