Со всем, приходится справляться.
И разговаривать, с душой.
И ничему, не удивляться,
когда не ведом, мне покой.
То меланхолия, то праздник,
а то тревожно… Вот, с чего?!
Ещё бы, жизни не бояться,
и смерти тоже. Боже, мой…
Я не трусиха, я живая,
во мне, потоки родника.
Душа, как бабочка, летает,
Но, с хрупкой, тонкостью, стекла.
Её, поранить, очень просто,
разбить, словами, сгоряча.
Когда, мне больно-замирает…
и ждёт, когда придёт весна.