Бывает стоит обронить слезу,
поминки справив по весне заблудшей.
Март глупо о проталинах сболтнувший, —
ослеп… Снега обозами везут…
Саней небесных длинный караван…
Плевать чернилами — бумагу пачкать.
Обид, проклятий накопилась пачка —
довольно снежно-бабьих икебан
по вспоротым метелями дворам,
где кошки мартовские к трубам жмутся,
а не друг к другу… Можно шизануться, —
такой весне дорога к докторам.
И мне туда же нервы подлечить —
так ожиданием изъело душу…
Лимон луны с отчаяньем надкушен,
но лунный сок не хочется мне пить.
Мне б в пору солнца золотой бокал
со вспененной весельем медовухой.
«Ещё не срок" — бес шепчет мне на ухо.
Не бог ли март случайно проморгал?
Нет по дворам саврасовских грачей,
лишь воробьи на маковке собора
трещат неслаженным крикливым хором,
что мне не ждать хороших новостей.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2024
Свидетельство о публикации №124031202601