Февраль приносит шепот сквозняков:
Наш мир простыл — он нелюбовью болен.
Здесь каждый третий жизнью недоволен,
И каждый пятый суетой грехов
Пытается скроить самообман…
Но не вернуть ни одного мгновенья.
Костра души дымящие поленья
Напоминают чаще балаган,
А не алтарь… И все слова мольбы
Не изменяют жизни постулаты…
И бьётся птицей, видя казематы,
Непонятая ниточка судьбы.
Теряются спокойствие и ум.
И многие последнюю надежду
Меняют на «привычную одежду»:
Власть, состоянье, призрачный триумф.
И обнуляются открытый взгляд,
Доверие, любовь и убежденья.
Тела не получают при рожденье
Души, лишь сонно тлеют и чадят…
И кто разбудит царствие души
От этой беспросветной анаши…