Исправить что-то часто невозможно,
Вперёд глядя, всё ж тянет завернуть,
Туда, где нелегко, где очень сложно,
Но интересен лёгкий ли маршрут?
Слова… Не отдаём мы им отчёта,
Когда в душе бушует ураган.
И не всегда мы на «Доске почёта»,
Коль «слово-выстрел» ранит, как наган.
А ведь оно больнее пули — слово,
И ранит сердце, режет на куски…
И кажется — ты умираешь словно,
И вряд ли сможет кто тебя спасти…
Осадок слов… Какой же фильтр надо,
Чтоб из души всё вычистить потом?
Но нет его., и в этом вот досада,
Что не забыть нам часто о былом…
Как горько то, что мы уже не можем,
Обидевшему руку протянуть,
И маемся, и сами себя гложем,
В причину слов не захотев взглянуть.
И не война идёт, не примиренье,
Но что-то всё не так., утраты есть…
Не на полях боёв, в полях забвенья,
Раскиданы они, и их не счесть…
Собрать всё заново, приют отстроить,
Откуда так спешил скорей уйти?!
Болит душа, а сердце раной ноет, —
А вдруг нам всё же вместе по пути?!"/А.К./"